De pie.

Desde chico me cargaron los pies. Los odiaba. Nunca entendí la razón de por qué nosotros los humanos teníamos dedos, si perfectamente podríamos haber tenido sólo pies y nada hubiera cambiado. Después me enteré que en la época de la colonia, los españoles más malvados, para retener a sus indios esclavos les cortaban los pulgares, para que así no pudieran correr y arrancar. Más los odié. Mi meñique izquierdo es bien raro, luego de un partido quedó medio doblado y sigue así, mirando para arriba, un poco. Hubo o hay, no sé, una especie de zapatos de mujer que dejaban ver, a través de un hoyito en la punta, el dedo pulgar. Me cargaban. Y las mujeres en chalas, tampoco me gustan, no sé, cosa mía, rareza mía, tontera, manía o fobia, mejor dicho. Eso hasta que conocí los tuyos, los primeros que me gustaron. Me acuerdo, y son lindos, suaves, delicados, tuyos, muy tuyos. Una mierda, porque ya no los tengo. Y los extraño, mucho. En serio. Ahora los vuelvo a odiar a todos, hasta que me los vuelva a encontrar o quizás qué pase, a estas alturas, es un misterio, un violento misterio.Quizás los odie para siempre, es mejor así, patas de mierda. Justo hoy me pregunté eso, cortesía de los tristes domingos.